Cruzo como a través de un sueño turbio…
Todo parece doble o triplemente silencioso.
Robert Walser
Quizá pueda parecer una mala idea comenzar un ensayo con un epígrafe de Walser, el poeta de las huellas en la nieve, el poeta de los paseos y el silencio, el loco. Pero no lo es. Aquel hombre, que fue capaz de escribirle un discurso a un botón […]
Origen: Walser y la poesía: silencio atrás del silencio | ViceVersa Magazine
Un joven Felipe de trece años, flequillo desfilado, pantalón corto y ojos vivarachos, decidió hacerse escritor. Su padre había heredado la casa de unos parientes y allí, en un viejo despacho, llegaba cada tarde y, a escondidas se ponía a fumar con el pretexto de escribir una novela. Era ya entonces un niño lector, al que su padre, que fue alcalde de Rota, empezaba a traer libros desde Madrid cuando viajaba por motivos de trabajo, casi siempre de poesía, cumpliendo diligente sus encargos: Rimbaud y Baudelaire, Lorca y Vallejo, Gil de Biedma, Salinas, con los que empezó a formar una pequeña y selecta biblioteca. De aquellos libros, muchos víctimas de mudanzas y de expurgos, conserva todavía una vieja edición de Walt Whitman, Hojas de hierba, y otra de Castellet, Nueve novísimos, editada en Barral. […]
Origen: La biblioteca de Benítez Reyes | Revista leer
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Julio Cortázar
El austriaco no solo escribía sus artículos a toda prisa en agobios de última hora, también sus novelas más ambiciosas las escribió así […]
Origen: Joseph Roth, el patriota de los hoteles | Babelia | EL PAÍS
Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero
hijo de padre borracho
y hermano de un suicida
perseguido por los pájaros y los recuerdos
que me acechan cada mañana
escondidos en matorrales
gritando por que termine la memoria
y el recuerdo se vuelva azul, y gima
rezándole a la nada porque muera.
Leopoldo María Panero
arte y literatura
Bienvenido a mi mundo
"Usted viva su vida; nadie puede hacerlo por usted". (Anthony Burgess)
Lee. Escribe. Bloguea
Cultura: Literatura, Pensamiento, Música, Cine, Arte, Filosofía, Entrevistas, Libros
"Si tanto falta es que nada tuvimos", Gabriela Mistral.
Literatura para no literatos
Palabras sobre todos los vivos y sobre los muertos
"El Mundo Visible es Sólo un Pretexto" / "The Visible World is Just a Pretext".-
Las palabras para el ser a quien amas, se escriben solas. Así que, lastimosamente, no soy yo quien las escribe. Ellas me escriben a mi.
Literatura para romper el tiempo.
Refugio de poemas, cuentos, fotografías y alguna que otra mentira.
Juan Francisco Quevedo
Blog de Literatura. Grandes encuentros
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