El escritor suizo Nelio Biedermann. Pablo Lanzillotta
En su novela, autor suizo narra los vaivenes de su familia de orígenes aristocráticos durante la primera mitad del siglo XX.Ha sido traducido a más de 30 idiomas y aplaudido por figuras como Patti Smith.Más información: Nelio Biedermann, el escritor de 23 años que causa furor con su historia familiar: «Para mí era un cuento de hadas»
En todos estos sacudimientos de mi vida salía al final ganando alguna cosa, eso no podía negarse, algo de espiritualidad, de profundidad, de liberación; pero también algo de soledad, de ser incomprendido, de desaliento. Mirada desde el punto de vista burgués, mi vida había sido, de una a otra de estas sacudidas, un constante descenso, una distancia cada vez mayor de lo normal, de lo permitido, de lo saludable.
En el curso de los años había perdido profesión, familia y patria; estaba al margen de todos los grupos sociales, solo, amado de nadie, mirado por muchos con desconfianza, en conflicto amargo y constante con la opinión pública y con la moral; y aunque seguía viviendo todavía dentro del marco burgués era yo, sin embargo, con todo mi sentir y mi pensar, un extraño en medio de este mundo.
Lo que más admiro de Perec es la extraña combinación que hay en su obra de ‘inocencia y plenitud’. Esas cualidades casi nunca aparecen juntas en el mismo escritor. Sí las tenía Cervantes; y Swift y Poe; se observan destellos en Dickens y Kafka, quizá en algunas páginas de Hawthorne y Borges. Con ‘inocencia’ me refiero a la absoluta pureza del propósito. Con ‘plenitud’ me refiero a la fe absoluta en la imaginación. Es una literatura caracterizada por la efervescencia, la risa demoníaca, la alegría. No es la única experiencia que podemos tener con los libros, pero es la experiencia fundamental, la que hace que todas las demás sean posibles.
¿El sentido último de la escritura? Ésta nunca consistió en la inscripción de una obra personal, sujeta a la reinscripción de la originalidad, sino a “reactivar” una y otra vez la historia de la literatura, a repetir, con otras formas, lo ya escrito. Porque la historia de ésta puede verse como una obra colectiva y anónima de la que, al final, solo quedará lo que se ha escrito en la arena en el nombre de todos. Solo quedará –deberíamos saberlo– una sucesión de voces que se fueron expresando en sus respectivas épocas y que, conscientes o no, fueron obsesivamente repitiendo historias, como si creyeran en la inmortalidad cuando en realidad no hicieron más que ritualizar el destino ineludible del ser humano.
Mark Twain nació el 30 de noviembre de 1835. El Cometa Halley acababa de cruzar el sol.
En 1909, a los 73 años, el autor escribió:
“Yo nací con el Cometa Halley en 1835. Va a volver el año que viene y espero irme con él. Estoy seguro de que el Todopoderoso lo ha pensado: Estos dos monstruos han llegado juntos, que se vayan juntos. ¡Oh, yo lo espero fervientemente!»
En el año 1910, el Cometa Halley volvió a cruzar el sol. Al día siguiente, Mark Twain falleció.
