Quienes escriben libros, digamos, de imaginación, conocen lo difícil que es, casi imposible, reconstruir su génesis, volver a encontrar la primera semilla, el primer elemento, la primera insinuació…
Origen: La conspiración de Stendhal, Leonardo Sciascia – Calle del Orco
La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros. Sucedió así. Estaba sola en casa. Me encerré en ella, también tenía miedo, claro. Y luego la amé. La casa, esta casa, se convirtió en la casa de la escritura. Mis libros salen de esta casa. También de esta luz, del jardín. De esta luz reflejada del estanque. He necesitado veinte años para escribir lo que acabo de decir.
Cinco comentarios del escritor colombiano sobre la vida y obra de Virginia Woolf.
Origen: Virginia Woolf en 5 apuntes de Gabriel García Márquez | Centro Gabo
P.: ¿Hasta qué punto es consciente en general de su propia habilidad técnica?
R.: Me lo preguntan una y otra vez, y siempre insisto en que olvidan que uno apenas es consciente de esas cosas, normalmente avanza a trompicones. Creen que sabemos más de lo que realmente sabemos. Si los críticos pudieran hacer un curso sobre todas las cosas que los escritores no tienen meditadas, sería un curso de varias sesiones…
P.: ¿Y de Proust?
R.: De Proust aprendí a observar de otra forma a los personajes, me enseñó la perspectiva moderna del inconsciente, me ofreció todo lo que yo podía asimilar de esa perspectiva. Como no era capaz de leer a Freud o a Jung, accedí a ellos a través del filtro de Proust.
P.: ¿Pero tiene una buena opinión de su obra?
R.: Por descontado, sí. Lo único que lamento es no haber escrito un poco más, que el corpus de mi obra no sea mayor.
Creo que soy distinto de otros escritores, porque la mayoría de ellos manifiestan mucha más preocupación (no sé si sincera) por lo que hacen. A mí siempre me ha parecido agradable escribir y no comprendo no comprendo a qué se refieren con eso de «la agonía de la creación». Yo he disfrutado escribiendo e incluso creo que, en cierto sentido, es bueno. De lo que no tengo ni idea es de si lo que he escrito perdurará.
(De su entrevista en «The Paris Review»)
Había nacido con zapatos. Rojos, finos, de taco alto,
que fueron la desesperación de todos los que vivimos juntos
en aquel tiempo.
Y en la cara tenía varias dentaduras, y lentes celestes como
el fuego.
Al pasar, por la tarde, parecía el ángel de la devoración con
pie punzó.
Mas, en realidad, amó la luz solar. Comía guindas, llevándose
una a cada boca.
Y sentía temor y amor hacia el Maestro Tigre que llegaba
en la noche a buscar doncellas.
Y nunca la eligió.
Ester Vallejo, librera en Lex Nova (Madrid), escribe sobre «El final» de Atiila Bartis (Sexto Piso)
La última novela del húngaro de origen rumano Attila Bartis, El final, fue escrita originariamente en 2015, después de casi quince años de silencio literario, y en 2020 ha sido traducida al español por Sexto Piso. […]
Origen: «El final» de Attila Bartis – Las Librerías Recomiendan
Poeta abstracto y descarnado, cuyo innovador lenguaje se forjó en las cenizas de la Segunda Guerra Mundial, reunimos aquí una breve antología en su centenario
La inmemorial controversia de la imaginación con el mundo: cuando crece la fuerza de la imaginación, empieza a acosarla la risa burlona de los realistas, seguros de sí mismos, de los recaudadores de impuestos y de los ricos viajantes de comercio (o – también- de los severos moralistas del género de Pascal o Simone Weil). En cambio, cuando el sobrio mundo aplasta la imaginación hasta ponerla en peligro de muerte, en una apartada provincia nace un poeta que escribirá un nuevo poema.
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