Cuaderno de poemas. «Lamentación del sin techo». Allen Ginsberg

Lamentación del sin techo

Perdona, amigo, no quise molestarte
pero volví de Vietnam
donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
algunas damas también
y no pude soportar el dolor
y de miedo cogí un hábito
y pasé por la rehab y estoy limpio
pero no tengo lugar donde dormir
y no sé qué hacer
conmigo ahora mismo

Lo siento, amigo, no quise molestarte
pero hace frío en la calle
y mi corazón está enfermo solo
y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
y calle E. Houston
en el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
limpio tu parabrisas con un trapo sucio

allen ginsbergAllen Ginsberg

Publicado en Colección de textos literarios o no | Etiquetado | Deja un comentario

Ventana a YouTube. Diálogo con Antonio Muñoz Molina

Publicado en Literatura, YouTube | Etiquetado | Deja un comentario

Genealogía de «Cien años de soledad»

(A través de «Literland»)

Publicado en Literatura | Etiquetado | Deja un comentario

Álbum de Bibliotecas en construcción. CLXXXVIII

Biblioteca Archigimnasio. Bologna. Italia
Bibliolancha
Publicado en De libros y bibliotecas, Imágenes | Etiquetado | Deja un comentario

Toda gran crítica es una deuda de amor, George Steiner

El espíritu europeo, tal como usted lo define a lo largo de toda su historia (que parte del texto bíblico), ¿puede seguir manteniendo su autoridad? ¿Qué realidad concreta puede expresar hoy? ¿No se…

Origen: Toda gran crítica es una deuda de amor, George Steiner – Calle del Orco

Publicado en El oficio de lector | Etiquetado , | Deja un comentario

Reflexiones. Marguerite Yourcenar

Una parte de cada vida, y aun de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros.

Marguerite Yourcenar

Publicado en Reflexiones | Etiquetado | Deja un comentario

Dickens y los escritores españoles. Ricardo Senabre

Baroja y Galdós dibujados por Grau Santos

El crítico Ricardo Senabre rastrea las numerosas huellas que el autor de Pickwick ha dejado entre nosotros, sobre todo en la narrativa de dos de los grandes clásicos del XIX español, Baroja y Galdós

Origen: Dickens y los escritores españoles | El Cultural

Publicado en Historia de la literatura | Etiquetado , , , | Deja un comentario

LA POESÍA. Dámaso Alonso

La poesía ¿es el pensamiento? ¿Es el ritmo? ¿Es la imagen? Cada uno de estos tres elementos pueden venir de sitios distintos; y aun pueden juntarse todos… y la poesía no concurrir a la cita. Porque la poesía -y no pretendo revelar el secreto intangible, sino solo aislarlo- consiste en una íntima vibración del poeta, por vías de misterio comunicada a su obra; vibración que en ondas de luz nos descubre hasta profundidades últimas, como en prodigio, el pensamiento, nítidamente translúcido, e intensificado; temblor que avanza en música a lo largo del ritmo; sacudida que hace fúlgida la imagen; vibración, estremecimiento, furia, lo llamaron los antiguos, que une todos esos elementos; y ya, en la obra inconsútil, pensamiento, imagen, ritmo, son un solo indivisible ser: la criatura del arte, el poema.

Dámaso Alonso

Publicado en Literatura, Teoría literaria | Etiquetado , | Deja un comentario

Mercedes Halfon, diario del desamor en Berlín

Mercedes Halfon. Foto: Catalina Bartolomé

‘Diario pinchado’ es, en su breve precisión, un relato minimalista, atento a los sentimientos en trance de cambio, al proceso obligado de aprendizaje de la soledad y de la autonomía

Origen: Mercedes Halfon, diario del desamor en Berlín | El Cultural

Publicado en Crítica literaria | Etiquetado , | Deja un comentario

Notas sacadas de la lectura de «Amor intempestivo», de Rafael Reig

Las novelas —como la vida— se leen desde el primer capítulo hasta al último, pero se escriben siempre desde el final —también como la vida, que solo adquiere sentido una vez vivida—.

Desde que me recuerdo, estaba escribiendo. Nunca «descubrí mi vocación» ni «elegí» ser escritor, no hizo falta: jamás concebí otra posibilidad.

Es la misma pregunta que me hago al escribir: ¿busco algo o huyo de algo? Quizá se escribe siempre un palimpsesto, para borrar otra escritura anterior, las huellas del pasado, aquello que nos persigue en la oscuridad y de lo que intentamos alejarnos. Quizá la respuesta solo se encuentre al desembocar en el silencio del mar oscuro y profundo, donde ya no la podré oír por debajo del agua.

Los meses empleados en leer a Proust ponen a tu alcance un placer desconocido e inalcanzable para el lector de Pérez-Reverte.

Rafael Reig
Publicado en El oficio de creador, El oficio de lector | Etiquetado | Deja un comentario