Category Archives: Colección de textos literarios o no

Emotiva carta del humanista Oliver Sacks

Hace un mes me encontraba bien de salud, incluso francamente bien. A mis 81 años, seguía nadando un kilómetro y medio cada día. Pero mi suerte tenía un límite: poco después me enteré de que tengo metástasis múltiples en el … Seguir leyendo →

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Lectura. Rilke: Carta III

[…] Y aquí sea dicho el ruego: lea lo menos posible cosas de crítica estética; o son opiniones de escuela, petrificadas y escurridas de sentido por un endurecimiento ya sin vida, o hábiles juegos de palabras en los que hoy … Seguir leyendo →

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Un poema es muy poca cosa

Un poema es muy poca cosa Apenas algo más que un ciclón en las Antillas Que un tifón en el Mar de la China Un temblor de tierra en Formosa Una inundación del Yang Tse Kiang Que ahoga a cien … Seguir leyendo →

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Carta de Max Aub a su hija Elena

Querida Elena: Me escriben los abuelitos que fuiste por tu “tableau d’honeur”. Me alegra como no tienes idea. Tan lejos de ti, Chatita, es el mejor regalo que le podías hacer a tu papá. Ya sabés que espero mucho de … Seguir leyendo →

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Los libros y Monterroso

Los libros tienen su propia suerte Los libros tienen sus propios hados. Los libros tienen su propio destino. Una vez escrito –y mejor si publicado, pero aun esto no es imprescindible– nadie sabe qué va a ocurrir con tu libro. … Seguir leyendo →

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Las medusas de Murakami

¿Por qué me gustan las medusas? No lo sé. Las encuentro bonitas. Antes, mientras las miraba, he pensado una cosa. Escucha, lo que nosotros vemos es sólo una pequeña parte del mundo. Damos por hecho que esto es el mundo, … Seguir leyendo →

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La vejez de la nostalgia

Aquellas horas dedicadas a disfrutar del brillo de un futuro imaginado, dejándose llevar en corrientes de promesa por un amor o una pasión tan fuertes que uno se sentía transformado para siempre y convencido de que incluso la partícula más pequeña … Seguir leyendo →

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Monterroso en estado puro

Fecundidad Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea. El paraíso imperfecto -Es cierto -dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay … Seguir leyendo →

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Eternidad provisional

Un hombre y una mujer estaban acostados en la cama. “Sólo una vez más”, dijo el hombre, “sólo una vez más”. “¿Por qué sigues diciendo eso?”, dijo la mujer. “Porque no quiero que termine nunca”, dijo el hombre. “¿Qué es … Seguir leyendo →

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Taedium vitae

El taedium vitae (el asco de la vida) es la única pasión áspera, dolorosa y terrible en estado puro. Petrarca

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