Inicios IV

Quiroga. Cuentos de amor, de locura y de muerte

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia.

Horacio Quiroga, Cuentos de amor, de locura y de muerte

 

 

 

Samuel Beckett. Murphy

 

El sol brilló, al no tener otra alternativa, sobre lo nada nuevo.

Samuel Becket, Murphy

 

 

 

 

Mark Twain.Las aventuras de Huckleberry Finn

 

No sabréis quién soy yo si no habéis leído un libro titulado Las aventuras de Tom Sawyer, pero no importa. Ese libro lo escribió el señor Mark Twain y contó la verdad, casi siempre. Algunas cosas las exageró, pero casi siempre dijo la verdad. Eso no es nada..

Mark Twain, Las aventuras de Huckleberry Finn

 

 

 

Saul Bellow.Herzog

 

«Si estoy chalado, tanto mejor”, pensó Moses Herzog. Algunos lo creían majareta, y durante algún tiempo él mismo había llegado a pensar que le faltaba un tornillo.

Saul Bellow, Herzog

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Bolaño: Dos apuntes de su «Manifiesto infrarrealista»

La verdadera imaginación es aquella que dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura.

Déjenlo todo, nuevamente láncense a los caminos.

Bolaños y amigosRoberto Bolaño. Manifiesto infrarrealista.

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El Vieco cortaziano II

«El Vieco cortaziano» es una selección caprichosa, y por tanto subjetiva, de textos de Julio Cortázar.

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

 Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Cortazar 4Julio Cortázar. Historia de Cronopios y Famas.

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Un escritor

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor, es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es.

Margarite DurasMarguerite Duras

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Carta que Stephen King escribió a su yo adolescente

Querido yo:

Te escribo desde el año 2010, al alcanzar la totalmente ridícula edad de 62 para darte un consejo. Es simple, tan sólo cinco palabras: mantente alejado de las drogas. Tienes mucho talento, vas a hacer feliz a mucha gente con tus historias, pero también eres (triste pero cierto) un yonqui en ciernes. Si no haces caso de esta carta y cambias el futuro, al menos diez años de tu vida (de los 30 a los 40) van a ser una especie de oscura eclipse en la que decepcionarás a un montón de gente y no podrás disfrutar de tu propio éxito. También estarás cerca de la muerte en varias ocasiones. Hazte un favor a ti mismo y disfruta de una vida más productiva. Recuerda: al igual que el amor, la resistencia a las tentaciones hace al corazón crecer fuerte.

Permanece limpio.

Con mis mejores deseos.

Stephen KingStephen King

(A través de culturacolectiva.com)

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El triunfo del infinito

Me levanté en la noche y fui hasta el final del pasillo. Sobre la puerta, en grandes letras, decía: “Esta es la otra vida. Entre por favor”. Abrí la puerta. Del otro lado de la habitación un hombre con barba que llevaba un traje verde pálido se volvió hacia mí y dijo: “Prepárate, vamos a tomar el camino más largo”. “Ahora voy a despertarme”, pensé, pero estaba equivocado. Comenzamos nuestro viaje sobre la tundra dorada y sus retazos de hielo. Luego no había nada en millas a la redonda, y lo único que podía escuchar era mi corazón latiendo y latiendo, tan fuerte que creí que me volvería a morir de nuevo.

Mark Strand. Casi invisibleMark Strand. Casi Invisible. Visor

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Álbum de librerías incompleto, 13

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Rossiter Books, en Monmouth, Monmouthshire, Gales
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Moss Books, Chentelham, Reino Unido

 

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Pequeña lección de retórica

Prosa/ Poesía

La prosa -puede especularse- es discurso; la poesía, elipsis. La prosa se habla en voz alta; la poesía se escucha a hurtadillas. La primera es presumiblemente articulada y social, un idioma compartido, la voz de la «comunicación»; la otra es privada, alusiva, inquietante, tímida, idiosincrásica como la delicada tela de una araña, una especie de hechizo insondable para las mentes comunes.

Joyce Carol OatesJoyce Carol Oates

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«No pude continuar»

Bruscamente, no, a la fuerza, a la fuerza, no pude más, no pude continuar. Alguien dijo, No puede permanecer ahí. No podía permanecer allí y no podía continuar. Describiré el lugar, carece de importancia. La cima, muy llana, de una montaña, no, de una colina, pero tan salvaje, tan salvaje, basta. Fango, brezo hasta las rodillas, imperceptibles senderos de ovejas, erosiones profundas. Fue en el hueco de una de ellas donde me tendí, al abrigo del viento. Hermoso panorama, sin la niebla que lo velaba todo, valles, lagos, planicie, mar. ¿Cómo continuar? No era necesario empezar, sí, era necesario. Alguien dijo, quizá el mismo. ¿Por qué ha venido? Hubiera podido quedarme en mi rincón, al calor, al abrigo de la humedad, no podía. Mi rincón, lo describiré, no, no puedo. Simplemente, no puedo nada más, como suele decirse. Digo al cuerpo, ¡Vamos, arriba!, y siento el esfuerzo que realiza, para obedecer, cual vieja carnaza caída, en mitad de la calle, que ya no hace, que aún hace, antes de renunciar.

Samuel BeckettSamuel Beckett. Textos para nada

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Álbum de Bibliotecas en construcción, XXII

Biblioteca en Blickling, Norfolk

Biblioteca en Blickling, Norfolk

Mi biblioteca es un archivo de anhelos

Susan Sontag

Biblioteca Widener, de la Universidad de Harvard, en Cambridge, Estados Unidos.

Biblioteca Widener, de la Universidad de Harvard, en Cambridge, Estados Unidos.

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