Los escribió para la revista francesa ‘Match’ entre finales de 1938 y junio de 1940 y forman un diario mundial minutado sobre el desenlace de la Guerra Civil y la situación en Europa. Son más de 2.000 páginas en formato libro.
Origen: Los 700 artículos inéditos de Chaves Nogales: sus diarios sobre las guerras en España y Europa
Borges como Hemingway. Le preguntan: ¿Cuál es su mayor preocupación antes de escribir un cuento? Imaginar honestamente una acción o una serie de acciones, contesta Borges. Y agrega: Olvidar lo ya escrito sobre el tema y esperar que otra imaginación la reclame. Y a la pregunta: ¿Cuál es su técnica cuando escribe cuentos? Contesta: Intervenir lo menos posible. Omitir, en gracia de la brevedad, alguna parte de las cosas que he imaginado. Esto se hará sentir de algún modo. Y Hemingway, refiriéndose a uno de sus primeros cuentos, dice lo mismo: “«En una historia muy simple llamada “Out of Season” (Fuera de temporada) omití el verdadero final en que el viejo se ahorcaba. Lo omití basándome en mi teoría de que se puede omitir cualquier cosa si se sabe qué omitir y que la parte omitida refuerza la historia y hace al lector sentir algo más de lo que ha comprendido.
Leído en Los diarios de Emilio Renzi, I
Nélida Piñon: «Ser hija de emigrantes ha agudizado mi estética y mi humanismo»
Origen: Nélida Piñon: «Ser hija de emigrantes ha agudizado mi estética y mi humanismo» | El Cultural
Probablemente de todos nuestros sentimientos el único que no es verdaderamente nuestro es la esperanza. La esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose.
Rayuela, Capítulo 28
Julio Cortázar
Deseo
Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,
que tus brazos me ciñan entera y temblorosa
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.
Que me sean tus brazos horizonte y camino,
camino breve, y único horizonte de carne;
que la vida no vaya más allá… ¡Que la muerte
se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!…
Mi alma está llena de pereza y de un sentimiento de libertad. Es la sangre que bulle al acercarse la primavera. Y sin embargo, estoy trabajando. Preparo el material para mi tercer libro y tacho sin piedad. Es extraño: ahora tengo la manía de la brevedad; nada de lo que leo, mío o ajeno, me parece lo bastante breve.
Tal vez nos convirtamos en sirvientes de la Cibernética. Pero sentimos que siempre sobrevivirá en algún lugar de la tierra un hombre distraído que dedique más horas al ensueño que al sueño o al trabajo y que no tenga otro remedio para no perecer como ser humano que el de inventar y contar historias.
No se define la poesía. No se explica el poeta. No hay lógica en el acto poético. Se vive. El poeta no es un semidiós, ni un desollado vivo, ni un murciélago: es un hombre como los demás, que come, bebe, fuma y hace el amor, pero su corazón está vacío.
Ninguna obra, como ningún ser viviente, puede aspirar a no envejecer y a que no la superen. Tiene el lenguaje, el gusto, la visión y aún los prejuicios y errores de una época. Inevitablemente pasará junto con ella. Pero si es una «obra maestra» enseñará, será un ejemplo de lo que debe hacerse no como repetición de lo irrepetible sino con otros temas, otros medios, otras intenciones.
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