Todos los escritores quieren terminar de escribir lo que escriben, para quedar libres y empezar a escribir bien. Todos se engañan, y yo también. Quedé preso en ese mezquino infinito.

César Aira
Diez años. Sonrío al leer que quien mató a Goliath se llama David. Sobrevivo a las siestas en el olivar gracias a 13, Rue del Percebe. Once. Rompo la hucha y me gasto
No creo en la realidad. O mejor dicho, en esa línea divisoria entre realidad y ficción. O todo es realidad o todo es ficción. Es como la cinta de Moebius: parece tener dos caras, pero sólo tiene una. Aparecen juntas, y esta es la maravilla del mundo. No hay nada milagroso en el mundo, el milagro es que el mundo existe.


En ‘Sobre la persistencia de los raros’, un lúcido artículo de Javier Serena, se explora cómo la obstinación en el error puede convertirse en el origen de la gran literatura
A mi alrededor el gigante reloj de escarcha
de aquella medianoche. Y algo dentro,
en alguna parte, esperando no sentir nada.
Un pulso de fiebre. En algún lugar
dentro de la tierra entumecida
nuestro futuro intentando acontecer.
Alzo la mirada, como deseando alcanzar tu voz
con todo su urgente futuro
que me ha estallado dentro. Luego vuelvo a mirar
el libro de palabras impresas.
Llevas diez años muerta. Es sólo una historia.
Tu historia. Mi historia.

La novela moderna es un género único porque diríase que todas sus posibilidades están contenidas en un único libro: Cervantes funda el género en el Quijote y al mismo tiempo lo agota -aunque sea vo…
Origen: La novela es un género degenerado, Javier Cercas – Calle del Orco HAY QUIENES
Hay quienes llevan a cabo la vida más habilmente.
Tienen orden en su interior y a su alrededor.
Para todo la manera y la respuesta adecuada.
Adivinan inmediatamente quién a quién, quién con quién,
con qué objetivo, por dónde.
Ponen el sello en las verdades absolutas,
arrojan a la trituradora los hechos innecesarios,
y a las personas desconocidas
a las carpetas destinadas a ellas de antemano.
Piensan justo lo debido
ni un segundo más,
porque tras ese segundo acecha la duda.
Y cuando los dan de baja de la existencia,
dejan su puesto
por la puerta señalada.
A veces los envidio:
afortunadamente se me pasa.

Wistawa Stymborska (1923-2012)
Sobre Literatura: Su lectura, su creación, sus textos...
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