
Impresiona esta fotografía de Federico García Lorca, posiblemente la última imagen del poeta, tomada en Madrid en el verano de 1936. Ha sido coloreada por Rafael Navarrete, quien ha logrado un asombroso realismo.
(A través de «Literland»)

Impresiona esta fotografía de Federico García Lorca, posiblemente la última imagen del poeta, tomada en Madrid en el verano de 1936. Ha sido coloreada por Rafael Navarrete, quien ha logrado un asombroso realismo.
(A través de «Literland»)


A sus ochenta y ocho años, José Jiménez Lozano charla, ríe e ironiza, incansable. Es un escribidor pequeñito, alegre y sabio. Pasa de la broma y el chiste a hacer un comentario histórico fundamentado de nuestra «tierra de conejos», que es como le gusta llamar a España. Es premio Cervantes y otras muchas cosas. Ha publicado veintisiete novelas, doce libros de cuentos, nueve poemarios y siete diarios. Es el maestro de Alcazarén y hasta este pueblecito de Valladolid vienen a charlar amigos de todas partes —Rusia y Estados Unidos, Islandia y República Checa, Alemania e Italia, México e Inglaterra—. Nos recibe en su casa, hecha de ladrillo mudéjar y suelo ajedrezado, como de estancia holandesa
Pero, para colmo, nadie te podrá garantizar lo porvenir, porvenir que en cualquier caso es triste: si fracasás, porque el fracaso es siempre penoso y, en el artista, es trágico; si triunfás, porque el triunfo es siempre una especie de vulgaridad, una suma de malentendidos, un manoseo; convirtiéndote en esa asquerosidad que se llama un hombre público, y con derecho (con derecho?) un chico como vos mismo eras al comienzo te podrá escupir. Y también deberás aguantar esa injusticia, agachar el lomo y seguir produciendo tu obra, como quien levanta una estatua en un chiquero.

Ernesto Sábato. Abbadón el Exterminador
¿Qué sería de nosotros sin esos blogs que nos ayudan a organizar y distribuir información? Es el caso de Lecturas Indispensibles, un blog que ha rescatado la lista de los 100 Mejores Cuentos Cortos de la Literatura Universal. Y no sólo es una lista, haciendo click en el título de cada cuento puedes leerlo. Los 100 mejores […]
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Además, Perec no quería ser importante, huía de toda la parafernalia de lo solemne. Todavía hoy, cualquier línea suya da trabajo feliz a sus lectores. Es como si estuviera diciéndoles todo el rato que abran puertas, bajen escaleras, interroguen a todo aquello que les parezca que ha dejado de sorprenderles para siempre. Perec es un genio.
Enrique Vila-Matas

Willie Lincoln, hijo del presidente de EE UU Abraham Licoln, en 1860. LINCOLN FINANCIAL FOUNDATION COLSE
Lincoln en el Bardo , de George Saunders, es una obra maestra inspirada en la muerte del hijo del presidente estadounidense
Advertirles que la literatura es fuego, que ella significa inconformismo y rebelión, que la razón del ser del escritor es la protesta, la contradicción y la crítica. Explicarles que no hay término medio: que la sociedad suprime para siempre esa facultad humana que es la creación artística y elimina de una vez por todas a ese perturbador social que es el escritor o admite la literatura en su seno y en ese caso no tiene más remedio que aceptar un perpetuo torrente de agresiones, de ironías, de sátiras, que irán de lo adjetivo a lo esencial, de lo pasajero a lo permanente, del vértice a la base de la pirámide social. Las cosas son así y no hay escapatoria: el escritor ha sido, es y seguirá siendo un descontento. Nadie que esté satisfecho es capaz de escribir, nadie que esté de acuerdo.
Mario Vargas Llosa

‘The other house’, de Henry James, publicado por ‘The Ilustrated London News’ (1896).
Empezar una novela es como entrar en una habitación en penumbra. Hay pormenores que no se advierten de primeras
Origen: Arte de la novela | Babelia | EL PAÍS
Antonio Muñoz Molina
Patio de tarde [Minicuento – Texto completo.]
A Toby le gusta ver pasar a la muchacha rubia por el patio. Levanta la cabeza y remueve un poco la cola, pero después se queda muy quieto, siguiendo con los ojos la fina sombra que a su vez va siguiendo a la muchacha rubia por las baldosas del patio. En la habitación hace fresco, y Toby detesta el sol de la siesta; ni siquiera le gusta que la gente ande levantada a esa hora, y la única excepción es la muchacha rubia. Para Toby la muchacha rubia puede hacer lo que se le antoje. Remueve otra vez la cola, satisfecho de haberla visto, y suspira. Es simplemente feliz, la muchacha rubia ha pasado por el patio, él la ha visto un instante, ha seguido con sus grandes ojos avellana la sombra en las baldosas. Tal vez la muchacha rubia vuelva a pasar. Toby suspira de nuevo, sacude un momento la cabeza como para espantar una mosca, mete el pincel en el tarro, y sigue aplicando la cola a la madera terciada.

Julio Cortázar
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