La ficción y la autoficción. Zadie Smith

Me gusta la autoficción, pero detesto su justificación teórica: la falsa idea de que la ficción está muerta, de que nadie puede diferenciarse de la primera persona, que la escritura tiene que ser directa, que la ficción es artificial. Todo eso es mentira. La ficción es un dispositivo retórico como cualquier otro. Y la idea de que la autoficción es más verdadera o más cercana es realmente inútil y muy mala para los escritores jóvenes. La segunda defensa de la autoficción es que no tienes derecho a inventar ningún otro personaje aparte de ti mismo. No puedes estar en el extremo, o en el error. Esa idea tampoco es saludable para la supervivencia de la literatura. No tengo, entonces, ninguna objeción a esa escritura, pero sí a las explicaciones demasiado intelectuales, que tienen un carácter más bien banal. Es tan estúpido que casi no puedo soportar discutirlo, y en todo caso no tengo tiempo para ello. Por mi bien, marqué una línea entre los buenos libros y ese tedioso debate, que luego alimenta las aulas con las que tengo que lidiar, porque enseño y encuentro a esos pobres estudiantes que aman la ficción, pero a quienes les aterroriza porque comienzan a pensar que son representantes elegidos, que solo tienen derecho a emitir un voto. Esa es una idea muy superficial de lo que es escribir, de lo que es una persona, de lo que somos… Simplemente me enferma. Es interesante y deprimente a la vez.

Zadie Smith

(A través de «Calle del Orco»)

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Cuaderno de poemas. «Donde habite el olvido». Luis Cernuda

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento
.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido
.

Luis Cernuda

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Ventana a YouTube. Museo del Prado & Flamenco

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La Biblioteca Nacional libera 30 millones de imágenes históricas

La institución ha suprimido el pago por uso comercial de las imágenes de su Hemeroteca Digital y la Biblioteca Digital Hispánica, que pueden ser descargadas, modificadas y compartidas libremente a partir del 1 de noviembre de 2020.

Origen: La Biblioteca Nacional libera 30 millones de imágenes históricas

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Álbum de Bibliotecas en construcción. CLXXIX

Biblioteca callejera
Biblioteca Municipal «Poetas Andaluces». Rota. Cádiz
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Entrevista con Antonio Muñoz Molina

Antonio Muñoz Molina: “La verdad es que leer es una cosa extraordinaria”

Tuvimos la suerte de escucharle en la inauguración del curso académico del Instituto Universitario Ortega y Gasset y ahora hemos tenido la suerte, todavía mayor, de que nos abra las puertas de su casa. Y si es un placer charlar con él, también lo es leer sus libros, como El miedo de los niños

Origen: Tribuna Complutense

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Me llamo Natalia Ginzburg

Me llamo Natalia Ginzburg.

Mi padre, Beppino, ama la ciencia y la naturaleza.

Lidia, mi madre, disfruta en cambio con «el placer de narrar». Tengo tres hermanos y una hermana. Vivirán lejos y me bastará la ficción para saber qué les ocurre. Cumpliré con los ritos: nacer, crecer, reproducirme. Algún día moriré. También escribiré libros. Quizá, incluso, plante el cerezo de aquella primavera triste de Pavese.

Oigo el ruido de los huesos arrojados contra la pared. Es la voz de todos los que me formaron: una abuela que amaba el orden, Natalina, la fiel, Leone Ginzburg, mi marido, en los tiempos en que yo aún me llamaba Natalia Levi, y tantos otros.

Me llamo Natalia Ginzburg: soy aquellos que fueron antes de mí.

Natalia Ginzburg

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20 (y pico) libros de 2020. Juan Marqués

«Se acaba el año, y toca hacer balance, y aunque esto de las listas sea algo efectivamente pueril, por no decir ridículo, en tiempos tan frenéticos como los que vivimos no deja de ser otra oportunidad para reivindicar libros valiosos»

Origen: 20 (y pico) libros de 2020, por Juan Marqués

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Cuento: «La verdad sobre Sancho Panza». Franz Kafka

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de don Quijote, que este se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

FIN

Franz Kafka

(A través de «Arte y Literatura»)

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Entrevista con Félix de Azúa. Nuria Azancot

Félix de Azúa. Foto: Luis Asín

Félix de Azúa: «Cuando veo a alguien proclamar respuestas, salgo corriendo»

Como si de una lenta despedida se tratara, el escritor publica ‘Tercer acto’, última entrega de una falsa autobiografía en la que nada de lo narrado es «real», aunque su mundo y su

Origen: Félix de Azúa: «Cuando veo a alguien proclamar respuestas, salgo corriendo»

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