Juan Carlos Onetti

Hace un par de años que creí haber encontrado la felicidad. Pensaba haber llegado a un escepticismo casi absoluto y estaba seguro de que me bastaría comer todos los días, no andar desnudo, fumar y leer algún libro de vez en cuando para ser feliz. Esto y lo que pudiera soñar despierto, abriendo los ojos a la noche retinta. Hasta me asombraba haber demorado tanto tiempo para descubrirlo. Pero ahora siento que mi vida no es más que el paso de fracciones de tiempo, una y otra, una y otra, como el ruido de un reloj, el agua que corre, moneda que se cuenta. Estoy tirado y el tiempo pasa. Yo estoy tirado y el tiempo se arrastra, indiferente, a mi derecha y a mi izquierda…

Juan Carlos Onetti / El Pozo

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El fin de la Rumania de Ceaucescu visto a través de una niña se alza con el XX premio Tusquets de Novela

La escritora Corina Oproae. Imagen cedida por la editorial.Tusquets Editores

Oproae

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Jack Kerouac y su «Credo y técnica para la prosa moderna»

Jack Kerouac y su «Credo y técnica para la prosa moderna»:

1. Libretas secretas con apuntes y páginas brutalmente mecanografiadas; pura alegría privada.
2. Sumiso a todo, abierto, atento.
3. No emborracharse nunca fuera de casa.
4. Amar la vida propia.
5. Algo que sientas va a encontrar su forma única.
6. Hay que convertirse en un santo estúpido.
7. Hay que respirar tan profundo como se quiera respirar.
8. Lo mejor es escribir desde el fondo del espíritu como si no hubiera fondo.
9. Las visiones indecibles del individuo.
10. No darle a la poesía más tiempo del que exactamente demande.
11. Tics visionarios que se agitan en el pecho.
12. Soñar en trance con el objeto que se tiene delante.
13. Suprimir las inhibiciones literarias, gramaticales y sintácticas.
14. Ser, como Proust, un viejo ebrio del té del tiempo.
15. Contar la verdadera historia del mundo bajo la forma de un monólogo interior.
16. El centro de interés es una piedra preciosa, el ojo dentro del ojo.
17. Escribir con los recuerdos y asombrándose de uno mismo.
18. Trabajar desde el expresivo ojo central, nadar en el mar de la lengua.
19. Aceptar que se puede perder sin remedio.
20. Creer en el santo contorno de la vida.
21. Luchar para bocetar el flujo que existe ya intacto en la mente.
22. No hay que pensar en palabras al detenerse, excepto para contemplar el cuadro completo.
23. Preservar la huella de cada día, la fecha que es emblema de las mañanas.
24. No sentir temor ni vergüenza en la dignidad de la experiencia, el lenguaje y el conocimiento.
25. Escribir para que el mundo lea y se reconozca en tus propias imágenes.
26. Una película hecha libro es una película en palabras, la forma visual americana.
27. Celebrar el carácter en la árida soledad inhumana.
28. Composiciones indómitas, indisciplinadas, puras, que provienen de abajo, cuanto más insensatas mejor.
29. Siempre somos genios.
30. Director-escritor de películas terrenales patrocinadas y angeladas en el Paraíso.

Jack Kerouac

(A través de «Calle del Orco»)

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¿Por qué escribo?

Una viñeta de Tom Gauld para representar el dilema del escritor ante la escritura / Tom Gauld

Diversos escritores hispanoamericanos explican las razones que les llevan a dedicar buena parte de sus vidas a la creación literaria

Origen: REPORTAJE | ¿Por qué escribo? Los autores responden a esta pregunta

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Cuando escribo. Albert Camus

Me alegra saber que le ha gustado El exilio y el reino. Cuanto más escribo, menos me siento seguro. En el camino por el que avanza el artista, la noche se hace cada vez más oscura. Hasta que, por último, muere ciego. Solo tengo fe en que hay una luz que lo habita, una luz que lleva dentro y que no puede ver, pero que brilla a pesar de todo. Pero cómo estar seguro. Por eso hay que apoyarse en el amigo que sabe y comprende, y que avanza al mismo paso.

Albert Camus

(A René Char)

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Jon Fosse: vivir hacia dentro. Pilar Adón

Cada lector decidirá cómo incorporar los libros del Nobel a su santuario particular y cómo asimilar esa brillante euforia que produce su lectura, con la emoción de constatar que lo que se tiene en las manos es una obra de arte inagotable

Origen: PREMIO NOBEL DE LITERATURA | Jon Fosse: vivir hacia dentro

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Historias de la Literatura. Molière

Jean-Baptiste Poquelin, más conocido como Molière, tenía tuberculosis y estaba medio arruinado cuando estrenó su último obra: El enfermo imaginario.

Ficción y realidad se confundieron en la cuarta representación, el 17 de febrero de 1673 en el Palais Royal. Molière actuando de Argán, el personaje principal, tosió sangre y se desplomó en el escenario. «Tengo un frío que me mata» les dijo a los actores que lo trasladaron a su casa donde murió poco después. Tenía 51 años.

Su mujer Armande no pudo encontrar un sacerdote que le diera la extremaunción y murió sin arrepentirse de su profesión de actor, considerada inmoral por la Iglesia. En aquella época no estaba permitido que los actores fueran enterrados en el terreno sagrado de un cementerio. El rey, a pedido de su viuda, accedió a que tenga un funeral normal pero «por la noche, y sin ninguna pompa ni cortejo». Molière fue enterrado en el cementerio de la capilla de Saint Joseph sin una tumba identificable y en la parte reservada a los niños sin bautizar.

Años después sus restos, o lo que se cree que son sus restos, fueron trasladados al cementerio de Père-Lachaise, donde descansa actualmente.

Molière dejó escrito su epitafio con su característica pluma:
«Aquí yace Molière el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace bien».

Molière

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Para qué sirve la poesía, Jorge Luis Borges

Dos personas me han hecho la misma pregunta: ¿para qué sirve la poesía? Y yo les he dicho: bueno, ¿para qué sirve la muerte? ¿para qué sirve el sabor del café? ¿para qué sirve el universo? ¿para qu…

Origen: Para qué sirve la poesía, Jorge Luis Borges – Calle del Orco

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A los jóvenes escritores. Thomas Bernhard

Los libros que escriben son aburridos, son de papel, su lengua es ficticia (no son ya capaces de hablar como corresponde a su origen), ofende el lenguaje de Hölderlin, Whitman, Brecht; sus libros son de papel de guirnaldas de Todos los Santos y sus versos saben a madera de escritorio. Es como si no hubieran vivido nada, como si vivieran de los libros de los viejos primos, como si se llenaran el estómago en el desayuno, comida y cena con tísicos Rilkes y su pálida parentela, como si sus abuelos no hubieran sido cerveceros, carniceros, comerciantes en grano, guerreros, feriantes, gitanos… y verdaderos poetas.

Thomas Bernhard

(A través de Casa de las Letras)

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Cuaderno de poemas. «Memento». Mascha Kaléko

No me da miedo mi propia muerte,
sólo la muerte de mis seres queridos.
¿Cómo voy a vivir cuando ellos ya no estén?


Sola en la niebla voy tanteando por la muerte
y de buen grado me dejo llevar a la oscuridad.
Partir no duele ni la mitad que quedarse.


Bien lo sabe aquel que se enfrentó a lo mismo –
Y que me perdonen quienes lo padecen.
Pensad: la propia muerte tan sólo se muere;
Más con la muerte de otros hemos de vivir.

Mascha Kaléko

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