Piensa en ésto, cuando te regalan un reloj te regalan algo que es tuyo pero que no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan la tendencia a comparar un reloj con los demás relojes,… no te regalan un reloj, tú eres el regalado.
Julio Cortázar
La Torre de Papel, Ciutadella, Menorca 1
Escribir es como un encuentro amoroso, como una cita; a veces funciona y a veces, no.
Muriel Barbery
La Torre de Papel, Ciutadella, Menorca 2
La Torre de Papel, Ciutadella, Menorca 3
La Torre de Papel, Ciutadella, Menorca 4
INTRODUCCIÓN
Tenía veinte años cuando leí por primera vez las «Cartas a un joven poeta» de Rainer Maria Rilke. En ellas aprendí algunas verdades, sobre mí mismo y sobre la poesía, que me han acompañado siempre.
[…] No sé cuanto tiempo necesité para comprender las «Cartas» de Rilke, pero sé que ya fueron un refugio seguro durante la travesía de mi personal desierto poético.
El límite de la poesía
[…] Hay otra cuestión sobre la que tampoco querría confundir a los lectores: el límite de la poesía a la que me refiero -y para mí valdría también para las otras artes- es el de la emoción. Quiero decir que no me interesa el poema que no contribuya a hacerme mejor persona, a procurarme un mayor equilibrio interior, a consolarme, a dejarme un poco más cerca de la felicidad, sea lo que sea lo que signifique ser feliz.
El lector de poesía
[…] No creo en el arte sin esfuerzo, ni en que sea suficiente esforzarse para escribir un buen poema. En cambio, pienso que incluso alguien que haya leído poco -ni que sea sólo la prensa- se puede convertir en un buen lector de poesía. Pero esto no quiere decir que para leer un buen poema basta el mismo esfuerzo, la misma tensión, la misma atención, que para leer la prensa. Como en todos los aspectos importantes de la vida, en poesía tampoco se regala nada.
Joan Margarit. Nuevas cartas a un joven poeta
Suelo empezar mis trabajos con una idea muy leve, tal vez una frase, una imagen. Y hay veces en las que sólo al terminar la novela me doy cuenta de qué trata realmente. Cuando las acabo, normalmente me parecen malas.
Javier Marías
Durante tres días consecutivos fuérzate a escribir todo lo que se te pase por la cabeza sin artificios y sin hipocresía; escribe lo que pienses de ti mismo, de tus mujeres, de Goethe, de la Guerra Turca, del Juicio Final, o tus superiores, y te quedarás estupefacto al ver cuántos pensamientos nuevos han salido fuera: en eso consiste el arte de convertirse en un escritor genuino en tres días.
Ludwig Börne, romántico alemán
La seda proviene de un gusano, el hilo del grito de la cuna, la obediencia de la voz perdida del primer mundo, el pecado de la obsequiosidad, el miedo de la vida, el fuego de las ramas secas, el hombre de una vulva, el daimon de un espejo, las alas de la luna, el ángel de la masturbación.
Pascal Quignard: La invención de la conciencia (fragmento)
Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo algo así como un misterio.
Federico García Lorca
Biblioteca John Rylands, en Manchester, Inglaterra. 1
Quizá pudiese vivir sin escribir. No creo que pudiera vivir sin leer.
Alberto Manguel
Biblioteca John Rylands, en Manchester, Inglaterra. 2
Vladimir Nabokov escribió este poema horas después de conocer a la que sería su esposa y editora durante más de 50 años.
Vladimir Nabokov y Véra Slonim
El encuentro
encantado por esta extraña proximidad
Extrañeza, misterio y delicia…
como si de la negrura oscilante
de alguna mascarada en cámara lenta
por el tenue puente vinieras.
Y la noche fluía, y el silencio flotaba
en sus arroyos satinados
ese perfil de lobo en la negra máscara
y esos tiernos labios tuyos.
Y bajo el castaño, por el canal
pasaste tu anzuelo de reojo.
¿Qué comprendió mi corazón en ti,
cómo me moviste de esta forma?
En tu ternura momentánea
o en el contorno oscilante de tus hombros,
¿advertí un bosquejo pálido
de otros — irrevocables— encuentros?
¿Acaso una romántica piedad
te llevó a entender
lo que dejara temblando a esa flecha
que ahora se incrusta en mis palabras?
No sé nada. Curiosamente
el verso vibra, y en él, la flecha…
¿Tal vez tú, todavía sin nombre,
eras la genuina, la esperada?
Pero no bien apareció el dolor
logró perturbar nuestra hora estrellada.
Regresó a la noche la fisura gemela
de tus ojos, ojos sin alumbrar.
¿Por cuánto? ¿Por siempre? Por lo pronto
sigo andando, queriendo escuchar
la revolución de estrellas sobre nuestro encuentro
por si tú ya fueras mi destino…
Extrañeza, misterio y delicia,
como de una súplica distante.
Mi corazón debe seguir andando.
Excepto si tú ya fueras mi destino…
(Traducido de la versión al inglés de Olga Voronina)
Vladimir Nabokov
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