Lectura: «El polaco», de J. M. Coetzee

El amor y el estilo tardío | Letras Libres

El polaco es una novela de amor. El polaco es, también, la decimoctava novela de J. M. Coetzee, escritor sudafricano al que le concedieron el Nobel hace veinte años por sus obras de ficción. El polaco es una novela de amor narrada…

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 Textos

1. La mujer es la primera en causarle problemas, seguida pronto por el hombre. 

2. Al principio tiene una idea perfectamente clara de quién es la mujer. Es alta y grácil; según los estándares convencionales, acaso no sea calificable como una belleza, pero sus rasgos —cabello y ojos oscuros, pómulos marcados, boca prominente— son llamativos y su voz, en leve contralto, tiene un suave poder de atracción. ¿Sexy? No, no es sexy, y sin dudas no es seductora. Es posible que haya sido sexy cuando era joven —¿cómo no haberlo sido con semejante figura?— pero ahora, con sus cuarenta y tantos, practica un cierto aire de lejanía.



    3. El hombre es más problemático. En la idea, como queda dicho, resulta perfectamente claro. Es polaco, ronda los setenta, unos setentas vigorosos, es un pianista conocido como intérprete de Chopin, pero un intérprete controvertido: su Chopin no es nada romántico sino, por el contrario, austero, un Chopin heredero de Bach. En este sentido es una rareza en el ambiente de los conciertos, rareza suficiente para atraer a un público pequeño pero entendido en Barcelona, la ciudad a la que ha sido invitado, la ciudad en la que conocerá a esa mujer grácil, de hablar suave.



    Además de su esposo, no tiene gran experiencia con hombres. Pero durante los años ha oído numerosas confesiones y confidencias de amigas. También ha observado con mirada objetiva cómo se comportan los hombres de su clase. Y ha salido de esa exploración con poco respeto por los hombres y sus apetitos, sin deseo de que una ola de pasión masculina caiga sobre ella.



    ¿Por qué está con él? ¿Por qué lo ha traído hasta aquí? ¿Qué es lo que le resulta grato de él, si es que algo le resulta grato? Hay una respuesta: que él disfrute de estar con ella de una forma tan transparente. Cuando ella entra en una habitación la expresión de él, por lo general tan adusta, se ilumina. En la mirada que la baña hay una porción de deseo masculino, pero a fin de cuentas es una mirada de admiración, de deslumbramiento, como si él no pudiera creer en su propia suerte. A ella le da placer ofrecerse a esa mirada.


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    “La literatura de verdad no es la que promociona el mundo editorial”: Eduardo Lago

    El escritor español habla a propósito de su nueva novela ‘La estela de Selkirk’ y analiza el estado de salud de la literatura estadounidense.

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    Historias de la Literatura. Jorge Amado

    Jorge Amado nació al sur del estado de Bahía en 1912. Hijo de un plantador de cacao, estudió Derecho en Río de Janeiro y fue desde joven militante del Partido Comunista. Por este motivo estuvo varias veces preso y tuvo que exiliarse en distintos países.

    Amado, de abuela materna india y bisabuelo afro, decía sentirse “más negro que latino”, siendo un gran defensor de las religiones de origen africano.

    En 1946 fue elegido diputado de la Asamblea Nacional Constituyente por el Partido Comunista Brasileño, y fue autor de la ley que asegura la libertad de culto religioso que sigue vigente hasta el día de hoy.

    En 1947 el Partido Comunista fue declarado ilegal y sus miembros fueron perseguidos y apresados, teniéndote que exiliar en Francia y Checoslovaquia. Al volver a Brasil, en 1955, Jorge Amado se distanció de la militancia política, pero sin dejar el Partido Comunista.

    Además de los premios literarios, Amado recibió el título de Obá de Xangô en la religión Candomblé, título del que estaba muy orgulloso. Amado practicó el candomblé y el umbanda y su obra literaria ayudó a construir la identidad de la ciudad de Bahía y de Brasil.

    Jorge Amado

    (A través de Historias de la Literatura)

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    ‘Los dos Beune’, de Pierre Michon: toda la belleza del mundo

    El escritor Pierre Michon, visto por el ilustrador Pablo García. / Pablo García

    El autor certifica en este libro que lo bello, en su paradójica caducidad, nos regala la eternidad del instante

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    El papel del escritor. Albert Camus

    El papel del escritor es inseparable de difíciles deberes. Por definición, no puede ponerse al servicio de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la sufren. Si no lo hiciera, quedaría solo, privado hasta de su arte. Todos los ejércitos de la tiranía, con sus millones de hombres, no le arrancarán de la soledad, aunque consienta en acomodarse a su paso y, sobre todo, si lo consintiera. Pero el silencio de un prisionero desconocido basta para sacar al escritor de su soledad, cada vez, al menos, que logra, en medio de los privilegios de su libertad, no olvidar ese silencio, y trata de recogerlo y reemplazarlo para hacerlo valer mediante todos los recursos del arte.

    Albert Camus

    (A través de Casa de las Letras)

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    De Truman Capote a las redes sociales, un manual para superar el terror a la página en blanco

    La española Sabina Urraca, autora de la española Sabina Urraca. Foto: gentileza

    La escritora española Sabina Urraca es una de las voces más destacadas de la literatura hispánica actual.Diario de novela es su primera publicación en Argentina.En él, narra el proceso de escritura de una novela titulada El celo.

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    Texto. Jaime Sabines

    Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

    ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

    Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

    Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

    Jaime Sabines

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    Una mano que agarra una muñeca, Jakuta Alikavazovic

    Entrevistador: El punto y coma, ¿dónde hay que colocarlo… muy brevemente? Jakuta Alikavazovic: Ya no recuerdo quién decía: “El punto y coma, no hay que usarlo nunca, jamás. No es ni un punto ni una…

    Origen: Una mano que agarra una muñeca, Jakuta Alikavazovic – Calle del Orco

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    «Estoy demasiado solo en el mundo». Rainer María Rilke

    Estoy demasiado solo en el mundo, y sin embargo, no lo suficiente para consagrar cada hora. Soy demasiado insignificante en el mundo, y sin embargo, no lo suficiente para ser ante ti como una cosa oscura e inteligente. Quiero mi voluntad y quiero acompañar mi voluntad por los caminos de la acción; y en tiempos tranquilos, como vacilantes, cuando algo se acerca, estar entre los que saben o solo. Quiero reflejarte siempre de cuerpo entero y no ser nunca ciego o demasiado viejo para sostener tu pesada imagen oscilante. Quiero desplegarme. No quedar torcido en ninguna parte, porque donde me tuercen, me falsean. Y quiero mi mente veraz ante ti. Quiero describirme como un cuadro que vi largo rato y de cerca; como una palabra que comprendí; como mi jarra diaria; como el rostro de mi madre, como un barco que me llevo a través de la tormenta más mortal.

    Rainer María Rilke

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    Cuaderno de poemas. «Canción de amor». Rainer Maria Rilke

    Canción de amor

    ¿Cómo sujetar mi alma para
    que no roce la tuya?
    ¿Cómo debo elevarla
    hasta las otras cosas, sobre ti?
    Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
    en un rincón extraño y mudo
    donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

    Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
    nos une, como un golpe de arco,
    que una sola voz arranca de dos cuerdas.
    ¿En qué instrumento nos tensaron?
    ¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
    ¡Oh, dulce canto!

    Rainer Maria Rilke
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