
Fosse nos enseña que la esperanza siempre es más poderosa que la experiencia. Bajo su luz, se abren caminos. Lejos de ella, solo hay abismos.

Fosse nos enseña que la esperanza siempre es más poderosa que la experiencia. Bajo su luz, se abren caminos. Lejos de ella, solo hay abismos.
Desconfío de los escritores que no empezaron haciendo versos. Leopoldo Marechal solía recordar que, para Aristóteles, todos los géneros de la literatura son géneros de la poesía, y Ray Bradbury aconseja leer todos los días un poema antes de ponerse a escribir un cuento o una novela. Todo escritor verdadero es esencialmente un poeta. Ser poeta no significa escribir en verso, ni el puro acto mecánico de versificar garantiza la poesía. Cuando uno dice «poeta» piensa en Góngora, en Machado, en Lorca, en Neruda, en Vallejo. Son, digamos, poetas en estado puro. Pero hay otro tipo de escritor que llega a los versos a través de la prosa, como Borges, como Quevedo, incluso como Poe. Y hay todavía un tercer tipo, el gran prosista, que no puede escribir versos, aunque seguramente empezó haciéndolo en su adolescencia. William Faulkner le confesaba a Jean Steen: «Soy un poeta malogrado. Quizás todo novelista quiere escribir primero poesía y descubre que no puede, y entonces intenta escribir cuentos, que es la forma más exigente después de la poesía, y, al fracasar, sólo entonces se dedica a escribir novelas.
La poesía no es una manera de escribir, es más bien un modo de vivir, de percibir el mundo.

Abelardo Castillo

La literatura somos nosotros, sin ella no sabemos quiénes somos. Y también sin las demás artes, sin la música, sin la pintura, sin el arte que nos rodea. Somos lo que creamos. Sin el arte, los humanos no tendrían cultura, no tendrían forma de sobrevivir. Sin la literatura, sin la poesía, a la que considero la más elevada de las artes… Porque no son adornos, son la esencia de la vida.
Origen: ENTREVISTA | Mircea Cărtărescu: “Soy infeliz cuando no escribo” | El Periódico de España
A Dostoievski la epilepsia lo acompañó tanto en su vida como en su obra.
Su primer ataque de epilepsia fue a los 18 años, tras el asesinato de su padre a manos de sus siervos. Éstos, enfurecidos por los castigos permanentes que les inflingía estando borracho, lo inmovilizaron y obligaron a beber vodka hasta ahogarse.
Para Freud, este suceso fue la causa de la neurosis que el escritor tuvo a lo largo de su vida.
Si bien padeció la enfermedad con crisis frecuentes, sobre todo de noche cuando escribía, la epilepsia fue la que lo salvó de pasar el resto de su vida en el ejército como lo había condenado el Zar por conspirador.
Dostoievski también incorporó la enfermedad a su obra. En 6 novelas suyas aparecen personajes epilépticos:
-Murin y Ordínov (La patrona, 1847),
-Nelly (Humillados y ofendidos, 1861),
-Myshkin (El idiota, 1868),
-Kiríllov (Los demonios, 1872) y
-Smerdiakov (Los hermanos Karamázov, 1879-80).

(A través de «Historias de la Literatura»)
Los relatos de su nuevo libro, en los que predomina la diversidad y un fuerte tono existencialista, potencian el misterio, la rareza y la sorpresa.
Origen: ‘Plegaria para pirómanos’, el regreso al cuento de Eloy Tizón: una obra sobresaliente
Podríamos preguntarnos por qué seguimos escribiendo novelas y poesías y dramas y ensayos después de la interminable lista de obras maestras que nos precede, en las que todo parece estar ya contenid…
Origen: La literatura es una forma de pensamiento, Javier Marías – Calle del Orco
Pero no puedo imaginar a un escritor que en estos tiempos escriba una novela encerrado en su estudio. Sé que existen, pero creo que dan prueba de lo inútil que es el oficio literario a menos que el autor experimente activamente lo que le sucede a su héroe. Por una parte, disponemos del punto de vista de Flaubert(en su juventud) al respecto: «Si quieres describir el valor, no te hagas soldado; si quieres describir a un amante, no te enamores; a un borracho, no bebas vino». Pero también existe una brillante refutación de esta teoría: Stendhal. Fue soldado, bebió e hizo el amor, y realizó descripciones maravillosas de las pasiones humanas.

Iliá Ehrenburg
(“The Paris Review”. 1953-1983)
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde
árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y
plácido,
y tocarán, como esta tarde están
tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del
baño,
en el rincón secreto de mi huerto
florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará nostálgico…
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin
árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez
Sobre Literatura: Su lectura, su creación, sus textos...
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