Decía Vargas LLosa que él se sentaba (a escribir) todos los días, de tal hora a tal hora, como en una oficina. Y finalmente, sin que él se ofendiera, yo le dije: Mira, Mario, lo que pasa es que tú con la literatura tienes una relación conyugal, tienes que cumplir (de tal hora a tal hora), y para mí es la relación con una amante, cuando tengo deseos de escribir, entonces escribo, locamente, absurdamente, lo que sea.
Si tuviera que dar una definición de la escritura sería esta: descubrir al escribir lo que es imposible descubrir de otra manera, con palabras, viajes, espectáculos, etcétera. Ni siquiera mediante la reflexión. Descubrir algo que no estaba ahí antes de la escritura. En eso consiste el goce —y el espanto— de la escritura, no saber lo que, gracias a ella, llega, adviene.
Annie Ernaux
Los asuntos de nuestra época que me preocupan en este momento son los incalculables efectos genéticos de la radiación, y un artículo documental sobre el matrimonio terrorífico, loco, omnipotente, d…
Origen: Los asuntos de nuestra época son los asuntos de todas las épocas, Sylvia Plath – Calle del Orco
Yo escribo con aparente simplicidad, pero el lenguaje -no el contenido- es en realidad el resultado de un sesudo cálculo matemático. Con ello me refiero al trabajo de perfeccionamiento formal del texto, pues, lamentablemente, nuestros. vehículos de comunicación escrita son convenciones sujetas a determinadas normas. Que Picasso cambie de sitio un ojo para darle vida a un retrato o crear un efecto de multivisión es una cosa, pero que yo cambie de sitio una palabra para devolverle parte de su frescura es otra muy distinta, y mucho más difícil.
Entrevista con Jean Cocteau (“The Paris Review”. 1953-1983)
No sé cuántas almas tengo.
A cada instante cambié.
Continuamente me extraño.
Nunca me vi ni me hallé.
De tanto ser solo tengo el alma.
Quien tiene alma no tiene calma.
El que ve es solo es lo que ve,
quien siente ya no es quien es.
Atento a lo que soy y veo,
ellos me vuelvo, no yo.
Cada sueño o el deseo
no es mío si allí nació.
Yo soy mi propio paisaje,
el que presencia su paisaje,
diverso, móvil y solo,
no sé sentirme yo donde estoy.
Así, ajeno, voy leyendo,
como páginas, mi ser,
sin prever eso que sigue
ni recordar el ayer.
Anoto en lo que leí
lo que creí que sentí.
Releo y digo: «¿Fui yo?»
Dios lo sabe, porque lo escribió.
La escritora recreó en sus cuentos, deliciosos, los sueños y anhelos, los miedos y sinsabores de las mujeres de su pueblo natal.
Sobre Literatura: Su lectura, su creación, sus textos...
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