La colaboración con Bioy Casares. Jorge Luis Borges

P.: ¿Podría hablar de su método de colaboración?

R.: Es bastante peculiar. Cuando escribimos juntos, cuando colaboramos, nos llamamos «H. Bustos Domecq». Bustos era el apellido de un tatarabuelo mío, y Domecq el de un tatarabuelo suyo. Lo peculiar es que, cuando escribimos, casi siempre cosas humorísticas aunque puedan ser trágicas, las historias están escritas en un tono humorístico, o como si el narrador apenas entendiera lo que está contando —cuando escribimos juntos, digo, el resultado, si tenemos éxito-ya veces lo tenemos, ¿por qué no?, al fin y al cabo estoy hablando en plural, es muy diferente de lo que escribe Bioy Casares y de lo que escribo yo mismo. Incluso las bromas son de otra clase. Así que hemos creado entre los dos una especie de tercera persona; en cierto modo hemos engendrado una tercera persona que no se parece.

(…)

Creo que esa es la única forma posible de colaborar. Por lo general, desarrollamos juntos el argumento antes de ponernos a escribir; lo hacemos a máquina, porque él tiene una máquina de escribir. Primero trazamos la historia en su conjunto; después discutimos los detalles y, por supuesto, los cambiamos. Ideamos, por ejemplo, el principio de la historia, pero después ocurre que el principio debería ser el final, o que podría ser más sorprendente si algún personaje guardara silencio o si dijera algo completamente fuera de lugar. Una vez escrito el relato, si nos preguntan qué adjetivo o qué frase de es Bioy o  mía, no sabríamos responder.

Entrevista con Jorge Luis Borges  (“The Paris Review”. 1953-1983)

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Cuaderno de poemas. «Si el hombre pudiera decir lo que ama». Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.


Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.


Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda
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Ventana a YouTube: Robert Plant ft. Imelda May – Rock And Roll (Later with Jools Holland)

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Vídeo: Han Kang y Jorge Carrión. La ficción como bisturí (en castellano)

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Álbum de librerías incompleto 259

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La surcoreana Han Kang, Premio Nobel de Literatura 2024

La escritora surcoreana Han Kang, en septiembre de 2023 en Madrid.Foto: Claudio Álvarez | Vídeo: EPV

La Academia sueca ha destacado la “intensa prosa poética que afronta traumas históricos y expone la fragilidad de la vida humana” de la autora

Origen: La surcoreana Han Kang, Premio Nobel de Literatura 2024 | Cultura | EL PAÍS

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Marguerite Yourcenar.

Nunca sabrás que tu alma viaja dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón, y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,
impedirá que hayas existido.
Ahora la belleza del mundo toma tu rostro, se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.
El lago pensativo al fondo del paisaje
me vuelve a hablar de tu serenidad.
Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío, aunque jamás sabrás que te llevo conmigo como una lámpara de oro para alumbrarme el camino. Ni que tu voz aún traspasa mi alma.Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;
Aún vives un poco porque yo te sobrevivo.

Marguerite Yourcenar.

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Recopilación de textos fotografiados. Louise Glück

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Desde que empecé a escribir me sentí cuentista… Lydia Davis

Jamás me he considerado novelista. Desde que empecé a escribir me sentí cuentista… Bueno, si me remonto a los orígenes, lo primero que escribí fue poesía, aunque aquello era más bien una suerte de conjuro verbal. La novela surgió cuando llevaba más de veinte años escribiendo cuentos. Tengo un amplio espectro de registros, desde una o dos líneas hasta un párrafo, una página, dos páginas, y en algunos casos textos de una extensión algo mayor. A medida que son más largos se vuelven más narrativos, y cuanto más cortos se parecen más a una canción. Puede que no sean poemas, pero el lenguaje, el ritmo y la forma son de un orden más musical, aspecto que se convierte en el elemento prioritario. Pero incluso entre los textos más breves los hay muy distintos. Algunos son como un grito, otros una especie de meditación. Realmente la novela era una especie de cuento largo. No era cuestión de que yo considerara que había llegado la hora de escribir algo orgánicamente distinto desde el punto de vista narrativo, sino que de repente me tropecé con un material que necesitaba mucho más espacio del que yo le podía otorgar dentro de los límites de un relato.

Lydia Davis

(A través de el blog de Casa de Letras).

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Crítica: «Biografía de X», de Catherine Lacey

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