Llamamos libros

al sedimento oscuro de una explosión

que cegó, en la mañana del mundo,

los ojos y la mente y- encaminó la mano

rápida, pura, a almacenar

recuerdos falsos

para memorias verdaderas.

Construcción

irrisoria, que horadan los ojos del que lee 

buscando, ávidos, en el revés del tejido férreo, 

lo que ya han visto y que no está.

Porque estas horas 

de decepción, que alimenta la rosa 

del porvenir donde la vieja rosa marchita 

persevera, no quedarán 

tampoco entre sus pétalos,

flor de niebla, olvido hecho de recuerdos retrógrados, 

rosa real de lo narrado

que a la rosa gentil de los jardines del tiempo 

disemina

y devora.